Ao som dos bandolins

Era madrugada...

No escuro da claridade lunar um antigo e abandonado salão fazia-se imponente.

Janelas enormes de madeira deteriorada estavam abertas a todos os lados permitindo a entrada lunar.

O vento uivoso soprava para dentro os finíssimos tecidos que estavam sobrepostos à janela.

Um lustre, em meio ao silêncio, distribuía as cores da noite.

Um vento assombrado de forma grotesca abriu a quase desfalecida porta;

Seu hálito fúnebre incomodou tecidos e rangiu janelas.

Um vulto branco está prestes a adentrar.

De túnica fina e transparente, o corpo pálido e sutil pisa com maciez o cedro escuro que refletia a luz das janelas.

E centripetou-se sutilmente enquanto a sinfonia funesta iniciava-se.

Bandolins eram tocados por seres não vistos,

Não se sabe quem os tocava assim.

Sua palidez lembrava a morte, a valsa triste também.

Sua pele misturava-se ao matiz pálido de sua veste de pontas que se arrastavam como uma carícia.

Seu olhar denunciava agouro.

Seu corpo, esplendor.

E pôs-se a dançar julgando-se amada.

Ao som dos bandolins...

E por julgar-se amada deu vida ao perecido som uníssono.

Harmonicamente a valsa triste adentrava pela ação dos ventos.

Ela dançou, mesmo sendo impróprio se dançar assim...

Seus braços e pés ritmavam-se de forma tão concisa quanto o vôo de uma fada do botequim em seu mundo encantado.

E rodopiou...

Porque o mundo respirava mais quando ela dançava assim.